他目光忧郁地看着下方，有一瞬间脑海里闪过从这个地方坠落下去的念头。但最后，他只是把自己在写出不出一个字的情况下一根根泄愤般用力折断的钢笔一股脑地打包好，拎着袋子出了门。
“你今天不上班难道就是为了丢垃圾吗？亲爱的柯林斯？”对方问道，“今天可是有非常有趣的事情——啊，我真的迫不及待地想把和它有关的消息告诉给我认识的每一个人！你真的不想去见识一下吗？”
显而易见，对方相当高兴。
“别闹，幽灵。”
柯林斯用平淡到有些疲惫的语气说：“就像是以前那样，接下来你能够离开一会儿吗？我想要一个人待一会儿。”
“哦。”那个声音遗憾地说，于是就这么真的消失了。
四周空荡荡的感觉变得更加深刻了。柯林斯感觉自己的手指条件反射般地颤抖了一下，但他的步伐依旧飘飘忽忽地走了出去。
已经彻底被生活压垮了的男人把垃圾丢在楼道上面，然后往下走了七层楼，来到了那个空无一人的房子阳台。
这栋高得可怕的楼中只有他住着，也许还能算上鸽子和幽灵。
柯林斯努力让自己的腰板看起来更直一点，试图让自己看上去高兴些，但他失败了。于是他老老实实地打开年久失修的阳台窗户，看到了一个在空中危险摇晃的吊桥。
桥的另一端通入茫茫的云雾。
这座桥的位置很特殊，因为雾气的遮挡，在柯林斯的家那里看不到，在最底下也看不到。估计也只有这种被寂寞和自己折磨得要疯的人才会挨家挨户地打开空无一人的门，然后找到它。
柯林斯爬上窗户，站到这个似乎下一秒就能摇晃地把人摔下来的桥上，步伐平稳地朝着茫茫云中走去。
他身上的外套在风里烈烈地鼓动着，就像是一只伶仃的瘦鸟。
音乐还在响着，以神圣而又庄严的姿态一节节地朝着上方走去。
“不对。”
不声不响的费奥多尔第一个反应过来，皱着眉说道：“如果是巴赫的《赋格的艺术》，那从刚刚就不应该继续下去了才对。”
《赋格的艺术》作为这位音乐家音乐哲学与音乐生涯的集大成之作，只在巴赫的手中创造了一部分。最后的那支曲子一直到巴赫的死都没有完成。
“对音乐很敏锐哦，应该是贵族出身吧，陀思妥耶夫斯基先生。”
